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Der Wagen neben mir hat die selbe Farbe. Aber er ist schmutziger als mein Auto. Von der Laderampe hinter mir kommen Stimmen. Handwerker. Sie rufen sich gegenseitig Anweisungen zu, entladen aus einem LKW Paletten. Das Holz quietscht und das Geräusch erinnert mich an den Klangteppich in einem Zoo. Nicht zu identifizierende Tierarten, Besucherstimmen, Vogelgezwitscher. Während ich auf den Eingang zulaufe, denke ich darüber nach, dass es irgendwie seltsam ist, wenn einen das Quietschen von Holzpaletten an einen Zoo erinnert. Und dann denke ich, dass dieser ganze Tag irgendwie komisch ist. Obwohl er ja gerade eben erst angefangen hat. Einer von vielen ist. Einer von denen, die ich gezählt habe. Und jetzt bin ich verunsichert, weil sich jeder der Tage, die ich zähle, verändert. Deswegen weiss ich so früh am Morgen, während ich über den Asphalt laufe und den Zoogeräuschen zuhöre, dass ich diesen Tag heute Abend noch mindestens genauso seltsam finden werde wie jetzt.