Ich höre ihre Rufe, als ich das Haus verlasse. Die Sonne steht tief über den Feldern, die Wolken sind federig hell. Ich bleibe einen Moment auf der Strasse stehen. Aber ich kann sie nicht sehen.
Ich muss daran denken, wie meine Oma mir die Geschichte vorlas. Vom kleinen Jungen, der mit den Gänsen reiste.

Das erste Teilstück meines Weges ist ruhig, kaum Verkehr heute Morgen. Als ich zwischen den Feldern entlangfahre, sehe ich sie im Augenwinkel, lasse den Wagen langsam ausrollen und bleibe am Strassenrand stehen.
Ich sehe ihnen eine ganze zeitlang hinterher, wie sie in der grossen V-Formation über die Felder gen Horizont ziehen. Mit langen, gleichmässigen Flügelschlägen. Die Luft ist klar und kalt und ich beneide sie um ihren Flug.

Später, als ich ein Stück der Stadt durchquere, ist für einen Moment Winter. Die Strasse zwischen den Häuserfluchten ist eingehüllt in weisses Trudeln, Wirbeln, es wirkt wie ein tanzender Schneeflockensturm. Ich sehe sie auf dem Asphalt liegen, umfahre die blutigen Reste der Taube, deren Federn so umhergestrudelt werden vom rauschenden Verkehr. So unterschiedlich sind die Flüge, aber kein Flug sollte so enden.

Der Beitrag wurde am Donnerstag, den 18. September 2008 um 13:35 Uhr veröffentlicht und wurde unter Rauschen abgelegt. Du kannst die Kommentare zu diesen Eintrag durch den RSS 2.0 Feed verfolgen. Du kannst einen Kommentar schreiben, oder einen Trackback auf deiner Seite einrichten.